REVISTA DIALOGANDO CON EL GATO

  LA FALSEDAD DEL MINISTERIO DE CULTURA (PARTE II) Por Waldemar Romero  La transición más mediática de la plataforma socio cultural-institucional fue, sin lugar a duda, la conversión de la Secretaría de Cultura al Ministerio de Cultura, con la finalidad de contar con un presupuesto directo, como un aparato funcional del Estado, y para no depender de un presupuesto compartido con otra cartera del Ejecutivo. En la gestión pasada la punta del iceberg en toda la transición del Ministerio fue la creación de una verdadera política cultural, que hasta el momento es inexistente en nuestro país. Con esto sólo se creó la expectativa y nunca hubo nada en concreto, como es habitual en todas las administraciones. Cabe destacar que la antigua Ministra de Cultura es una artista que olvidó en el buen sentido de la palabra: fortalecer el fomento a la lectura y la creación de focos de investigación en acuerdo con el Ministerio de Educación a nivel de instituciones públicas en toda la zona paracentral. N

  Las manifestaciones en Haití y la gran revolución de esclavos.   Por : René Molina  Haití lleva   una semana envuelta en protestas que han dejado   ya varios heridos y unos cuantos fallecidos. Dichas protestas vienen dándose desde el 2019 pero debido a la pandemia que azoto al mundo desde principios de 2020 las protestas fueron detenidas , pero   nuevamente han sido retomadas exigiendo la destitución del presidente Jovenel Moise, que oficialmente termino su mandato el 7 de Febrero y cuya administración ha   estado   envuelta en diferentes escándalos de corrupción.   Pero dichas revueltas no solo es producto de la cuestionada clase política de la isla, también es producto de las condiciones sociales y económicas en las que viven millones de haitianos, transformando a Haití en el país más pobre y violento del mundo.. Según varios organismo internaciones en Haití el 80% de la población sobrevive con menos de 2 dólares diarios y el 43% de su población sufre de desnutrición crón

  Elefantes Elefantes como carnada para pescar seres humanos. El horizonte se quema consagrándose en un degradé naranja que cae sobre el mar verdeazulado, abundante de caravanas de elefantes como cardúmenes. Traigamos una red y pesquemos elefantes. El sol es moneda de oro ahogándose en el horizonte. Hombres angélicos suben a lomos de elefantes como carnada sobre el agua. Pedro quiere arrojar las redes, tira el anzuelo con carnada de hombres para pescar elefantes, quiere ver rebosantes las redes, y saltar de la barca para caminar sobre las cabezas de elefantes angélicos, Pedro es ahora el pescador de horizontes, arroja carnadas de elefantes bajo el degradé verdeazulado sobre un mar naranja. Las redes están por romperse. Sube las redes y pesca abundantes seres humanos desnudos como en una pintura de Hieronymus Bosch: mujeres, hombres, niños con cabezas de elefantes y escamas en los ojos. Llueven elefantes con branquias sobre la barca de Pedro al vaciar las redes, llueven hombres sobre la

  Ni estelas de tu amor  La última imagen de vos la última de tu voz de la desnudez de tus párpados   ya fue calcinada por los años –y por las arrugas del olvido–   incinerada en la hoguera del jamás   no hubo ni rastro de ceniza no hubo ni huella del recuerdo   no hubo ni estelas                                    de tu amor.           Verano Clava los clavos, verano, clávalos en mi mano y vete –de mí- despacio.   No estaré en los crepúsculos donde te miraba. Vete despacio. Olvida dar azotes en mi espalda mancillada. Vete por los bordes de los labios del astro. Y no tortures mis pecados.   Vete despacio.   No me castigues, verano verdugo, en vano.                       Polvo del mundo   La noche ha agravado su música nocturna la luna ha derramado su luz en sucios charcos los perros en celo aúllan al placer o a la luna los faroles se han reunido con la niebla que queda el misterio con que ayer se vestía el mundo es polvo   Los

  Pobreza… Sabes que eres pobre cuando tus padres lloran porque no tienen que darte de comer esa noche, sabes que eres pobre cuando forras tus libros y cuadernos de la escuela pública, con papel de empaque, cuando no te dan una moneda para el recreo, sino un pancito con frijoles, ser pobre no solo es no tener para comer, ni tener televisión, ni tener casa propia, ni poder comprar ropa nueva o zapatos nuevos, cuando has comido tortillas con sal, leche con sal, ayote con leche, y has cenado con dos salporas, sabes que eres pobre, cuando tu mochila es un morral, sabes que eres pobre, cuando entiendes la utilidad de los paraguas, y te cubres con un plástico roto, cuando un auto te arroja un charco completo al pasar la acera, sabes que eres pobre cuando debes remendar todo, tus calcetines, tu morral, tus pantalones, tus camisas, cuando no conoces una escuela o una clínica privada más que por fuera, sabes que eres pobre cuando los soldaditos con

LA VERDADERA GESTIÓN CULTURAL DEL CENTRO DE SAN SALVADOR Por Waldemar Romero El génesis de la existencia siempre ha estado vinculado proporcionalmente con el arte como una máxima expresión de las emociones cognoscitivas humanas. Así también, el considerarse “artista” siempre ha sido una lucha desigual de egos. En ese sentido es válido preguntarse ¿quién será un verdadero gestor de arte y cultura? En una minimalista ciudad como San Salvador, y sobre todo lo que valoramos como verdaderos voceros del arte en un segmento tan conflictivo o socialmente irregular como es el casco urbano o Centro Histórico de San Salvador, la gestión cultural no es la mera cuestión de subarrendar edificios, locales, ex cines, para convertirlos en una plataforma de arte “ficticia”. La ficción dentro del canon debe de ser —según los precursores del proyecto— un verdadero espacio para la manifestación del arte. De entrada, en esos lugares no se pueden gestionar o presentar colectivos que sean ajenos a sus dinámic

  Paracaídas Roto   Ejercicio Público de un Suicidio           “Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte”     A la verga Vicente Huidobro.       Voy detrás de tu mirada de ojos silenciosos   Marcho en caída libre hacia la muerte   Desapareciendo como cada segundo en el tiempo   Aferrándome a la nada que nunca tuvimos   Acariciando tu espalda como lo hacen los zíperes de una guitarra   Percutando mis manos como queriendo agarrar un sueño   Transitando como la aurora frente a casa   Por unos segundo dejando su canto   Y como premonición el llanto   Acelerado el dolor y el ritual de despedida   Urgiendo los golpes de la neblina gris entrando por mi garganta       Voy hundiéndome detrás de tu sombra queriendo aferrarme a la ficción   Ando como siempre ando con el paracaídas roto como tengo la costumbre   Como un fantasma persiguiendo utopías y desvaríos teñidos de sangre